Fragments arrachés au bocal

J'avais le temps, ne l'ai plus. Il me file entre les. Bribes, petits bouts de jour serrés. Petites vies mentales que composent. Horaires lambeaux. Ecrire ici, ou ailleurs, toujours à voler, à arracher, à payer. Retard. Se poser impossible. Depuis. Et pourtant pas l'envie qui. Faut-il une sacrée dose de démence pour se prendre tant au sérieux ? Pourquoi je lance encore des projets alors qu'en cours trop ? Bouts de nerfs fatigue. Ne plus écrire ici depuis, ou alors autrement. A l'image de. Petits bouts lancés. Miettes pigeons. Quoi rester sur sa faim. Incertitudes parfois. Mais perdu pas longtemps. Actions à court. Pile éclectique. Toujours la tête, les mains. Sature. Toujours pas malade. Pensais pas tenir aussi longtemps dans le court. Mais l'oubli aide. Impossible souvenirs repères. Aujourd'hui nouveau jour demain nouveau jour. Leurs petites heures entre les coins. Faudra voir.